Un breve lapso de conciencia

No me quemes este blues

2011-05-06T12:22:00.003-03:00

No me quemes este blues

ya me has quemado tanto

no me quemes este blues

lo he sangrado demasiado

no me quemes estas ganas, mujer

que ya me has quemado tanto.

Hazme otra huelga de palabras

dame otro beso y échame a volar

hazme otra huelga de palabras

dame tu cuerpo y te echaré a volar

el tiempo pasa, los cuerpos vuelan

ya pronto no te extrañaré más.

Carta abierta de un prisionero al cual le acaban de soltar las manos.

2010-11-09T00:56:00.003-03:00

Desconocidos lectores: les agradezco que pierdan su tiempo leyendo esta carta, pues siento que están valorando el enorme desahogo que significa para mí escribir después de haber tenido las manos atadas durante miles y miles de años. Quizás las palabras no me salgan perfumadas, ni floreadas, ni brillantes...pero me saldrán de la desesperación, que es mas honesta que cualquier perfume, cualquier flor o cualquier luz.

Lo primero que quiero hacer es insultar gente (una de las necesidades básicas de todo ser humano): hay miles, millones, que han estado prisioneros como yo...con las manos o las piernas atadas...con los ojos vendados o o la boca tapada...¿y que hacen una vez que se les libera? ¡NADA!...como los detesto, porque nosotros nos llenamos la boca con la libertad, con la libertad de ustedes...y es por ustedes que nos insultan, es por ustedes que nos atacan, es por ustedes que nos excluyen, y es por ustedes que nuestras vidas han tomado prematuramente un carril del que no saldremos sino muertos...a ustedes nos hemos entregado, por ustedes estuve encadenado...y conquistamos países y planetas para ustedes, y ustedes no hacen más que contemplar con indiferencia o desprecio.

¿Que se saca con quererte, humanidad?, yo no quiero recompensas, ni agradecimientos, ni elogios...de hecho, pasar desapercibido sería lo ideal. Pero cuando miro para los lados, para mirar como los libres reaccionan ante su Libertad, no me encuentro con más que miedosos, críticos, indiferentes...ZOMBIES.

Y yo los culpo...los culpo porque podrían no actuar como lo hacen...los culpo porque son libres y responsables, y porque libremente escogen el conformismo...porque no exigen lo suyo.

Esta carta abierta es un llamado para que cada vez que rompas una cadena, le grites a todo el cosmos lo que has hecho...para que tatúes en cada espacio el mensaje de lo que lograste para que nunca más vuelvas a ser encadenado...para que regales tu libertad a los demás libres, que somos todos...porque somos un sólo gran libre.

Not!

2010-06-18T14:13:00.002-04:00

¿No les molesta estar tan vacíos, mi estimados lectores?...lo digo porque cuando te llenas el alma con mierda, por pura desesperación, sigues siendo vacío, mi estimado lector.

Dime, estimado lector...¿es tierra lo que hay bajo tu pies? ¿o es barro? ¿o es tierra sólo un poco húmeda, sólo casi barro?...mi estimadísimo lector, no te molestes en contestar...se que en estas situaciones, cada letra implica sangre de neuronas.

Pero por favor...por favor, maldita sea, querido lector...¿sabe usted algo sobre el camino que está siguiendo? Se que le da miedo crear el suyo propio...¿pero no debiera usted temerle más al hombre que a la propia incertidumbre? la naturaleza no miente, querido lector...la naturaleza no odia, querido lector...la naturaleza no lo odia, querido lector...

¿Dice usted que sólo muerto se puede ser consecuente? yo digo que el suicidio es cobardía.

¿Dice usted, quizás, que lo importante en la vida es vivirla? yo digo que decirlo es fácil.

¿Que me dice...querido lector?

Cuando yo era deforme.

2009-07-09T19:19:00.002-04:00

Cuando yo era deforme, no quería que nadie me viera, pues era demasiado deforme y probablemente me tendrían miedo o me encontrarían feo...pues lo era...la deformidad es algo feísimo.
Sin embargo, ahora no soy deforme, pero sigo siendo feo en mi mente, pues mi mente esta desordenada, sucia, sin aseo. Tiene colores que no combinan, ropas nuevas mezcadas con viejas, algunas rotas. Tiene ventanas quebradas, baños malos, puertas bloqueadas. Tiene un techo que se llueve y una alfombra con huellas de barro. Tiene una fachada hermosa, pero adentro algo huele a podrido.
Cuando yo era deforme, no quería que nadie me viera, pues era demasiado deforme y probablemente me tendrían miedo o me encontrarían feo...pues lo era...la deformidad es algo feísimo.

Maicol

2009-06-27T23:17:00.002-04:00

No soy cristiano. Y no lo soy porque no se si existió el tal tipo ese, y porque es un carpintero de hace dos mil años.
Sin embargo, hay un hombre que se que existió, que hiso milagros increíbles como convertir a un hombre negro en blanco (el mísmo), hacer un paso de baile en que caminas pa atrás muy genialosamente y convertirse en pantera.
Él es el hombre...hermanos, ¡no pronunciaréis el nombre de Maicol en vano!

DECLARACIÓN PÚBLICA

2009-06-21T18:15:00.003-04:00

Mundo: No es que sea así siempre, pero cuando te da la wea, eres bastante insoportable, y no haces mucho esfuerzo para que no te odie.
Sin embargo, me excuso por los insultos mentales (y por los a viva voz, por supuesto) que proclamo cuando me tratas como a un perro...pero puta que te mereces algunos de ellos.
En fin, mientras yo aún no muera (o tu), supongo que podemos tratar de hacernos la vida más llevadera el uno al otro...tu se menos invasivo (dentro de lo posible) y yo dejaré de hacerte todas esas cosas perjudiciales que te hago como...puta a ver...no me acuerdo de niuna...en fin.

Amén.

Chiste

2008-03-22T13:30:00.001-03:00

Habia una vez dos granjeros en el campo y uno le pregunta al otro: "oye ¿tu caballo fuma?" "no" "¡Ah! ¡entonces se está quemando el establo!".

Albert Camus: El Mito de Sísifo

2008-03-15T22:45:00.000-03:00

Los dioses habían condenado a Sísifo a empujar sin cesar una roca hasta la cima de una montaña, desde donde la piedra volvería a caer por su propio peso. Habían pensado con algún fundamento que no hay castigo más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza.
Si se ha de creer a Homero, Sísifo era el más sabio y prudente de los mortales. No obstante, según otra tradición, se inclinaba al oficio de bandido. No veo en ello contradicción. Difieren las opiniones sobre los motivos que le convirtieron en un trabajador inútil en los infiernos. Se le reprocha, ante todo, alguna ligereza con los dioses. Reveló sus secretos. Egina, hija de Asopo, fue raptada por Júpiter. Al padre le asombró esa desaparición y se quejó a Sísifo. Éste, que conocía el rapto, se ofreció a informar sobre él a Asopo con la condición de que diese agua a la ciudadela de Corinto. Prefirió la bendición del agua a los rayos celestes.
Por ello le castigaron enviándole al infierno. Homero nos cuenta también que Sísifo había encadenado a la Muerte. Plutón no pudo soportar el espectáculo de su imperio desierto y silencioso. Envió al dios de la guerra, quien liberó a la Muerte de manos de su vencedor. Se dice también que Sísifo, cuando estaba a punto de morir, quiso imprudentemente poner a prueba el amor de su esposa. le ordenó que arrojara su cuerpo sin sepultura en medio de la plaza pública. Sísifo se encontró en los infiernos y allí irritado por una obediencia tan contraria al amor humano, obtuvo de Plutón el permiso para volver a la tierra con objeto de castigar a su esposa. Pero cuando volvió a ver este mundo, a gustar del agua y el sol, de las piedras cálidas y el mar, ya no quiso volver a la sombra infernal.
Los llamamientos, las iras y las advertencias no sirvieron para nada. Vivió muchos años más ante la curva del golfo, la mar brillante y las sonrisas de la tierra. Fue necesario un decreto de los dioses. Mercurio bajó a la tierra a coger al audaz por la fuerza, le apartó de sus goces y le llevó por la fuerza a los infiernos, donde estaba ya preparada su roca. Se ha comprendido ya que Sísifo es el héroe absurdo. Lo es en tanto por sus pasiones como por su tormento. Su desprecio de los dioses, su odio a la muerte y su apasionamiento por la vida le valieron ese suplicio indecible en el que todo el ser dedica a no acabar nada. Es el precio que hay que pagar por las pasiones de esta tierra. no se nos dice nada sobre Sísifo en los infiernos. los mitos están hechos para que la imaginación los anime. Con respecto a éste, lo único que se ve es todo el esfuerzo de un cuerpo tenso para levantar la enorme piedra, hacerla rodar y ayudarla a subir una pendiente cien veces recorrida; se ve el rostro crispado, la mejilla pegada a la piedra, la ayuda de un hombro que recibe la masa cubierta de arcilla, de un pie que la calza, la tensión de los brazos, la seguridad enteramente humana de dos manos llenas de tierra. Al final de ese largo esfuerzo, medido por el espacio sin cielo y el tiempo sin profundidad, se alcanza la meta. Sísifo ve entonces como la piedra desciende en algunos instantes hacia ese mundo inferior desde el que habrá de volverla a subir hacia las cimas, y baja de nuevo a la llanura. Sísifo me interesa durante ese regreso, esa pausa. Un rostro que sufre tan cerca de las piedras es ya él mismo piedra.
Veo a ese hombre volver a bajar con paso lento pero igual hacia el tormento cuyo fin no conocerá. Esta hora que es como una respiración y que vuelve tan seguramente como su desdicha, es la hora de la conciencia. En cada uno de los instantes en que abandona las cimas y se hunde poco a poco en las guaridas de los dioses, es superior a su destino. Es más fuerte que su roca. Si este mito es trágico, lo es porque su protagonista tiene conciencia.
¿En qué consistiría, en efecto, su castigo si a cada paso le sostuviera la esperanza de conseguir su propósito?. El obrero actual trabaja durante todos los días de su vida en las mismas tareas y ese destino no es menos absurdo.
Pero no es trágico sino en los raros momentos en se hace consciente. Sísifo, proletario de los dioses, impotente y rebelde conoce toda la magnitud de su condición miserable: en ella piensa durante su descenso. La clarividencia que debía constituir su tormento consuma al mismo tiempo su victoria. No hay destino que no venza con el desprecio.
Por lo tanto, si el descenso se hace algunos días con dolor, puede hacerse también con alegría. Esta palabra no está de mas. Sigo imaginándome a Sísifo volviendo hacia su roca, y el dolor estaba al comienzo. Cuando las imágenes de la tierra se aferran demasiado fuertemente al recuerdo, cuando el llamamiento de la dicha se hace demasiado apremiante, sucede que la tristeza surge en el corazón del hombre: es la victoria de la roca, la roca misma. La inmensa angustia es demasiado pesada para poderla sobrellevar. Son nuestras noches de Getsemaní.
Sin embargo, las verdades aplastantes perecen al ser reconocidas. Así, Edipo obedece primeramente al destino sin saberlo, pero su tragedia comienza en el momento en que sabe. Pero en el mismo instante, ciego y desesperado, reconoce que el único vínculo que le une al mundo es la mano fresca de una muchacha. Entonces resuena una frase desesperada: «A pesar de tantas pruebas, mi edad avanzada y la grandeza de mi alma me hacen juzgar que todo está bien». El Edipo de Sófocles, como el Kirilov de Dostoievsky, da así la fórmula de la victoria absurda. La sabiduría antigua coincide con el heroismo moderno. No se descubre lo absurdo sin sentirse tentado a escribir algún manual de la dicha. «¿Cómo? ¿Por caminos tan estrechos...?». Pero no hay más que un mundo. La dicha y lo absurdo son dos hijos de la misma tierra. Son inseparables. Sería un error decir que la dicha nace forzosamente del descubrimiento absurdo. Sucede también que la sensación de lo absurdo nace de la dicha. «Juzgo que todo está bien», dice Edipo, y esta palabra es sagrada. Resuena en el universo y limitado del hombre. Enseña que todo no es ni ha sido agotado. Expulsa de este mundo a un dios que había entrado en él con la insatisfacción y afición a los dolores inútiles. Hace del destino un asunto humano, que debe ser arreglado entre los hombres. Toda la alegría silenciosa de Sísifo consiste en eso. Su destino le pertenece. Su roca es su cosa. Del mismo modo el hombre absurdo, cuando contempla su tormento, hace callar a todos los ídolos.
En el universo vuelto de pronto a su silencio se alzan las mil vocecitas maravillosas de la tierra. Lamamientos inconscientes y secretos, invitaciones de todos los rostros constituyen el reverso necesario y el premio de la victoria. No hay sol sin sombra y es necesario conocer la noche. El hombre absurdo dice que sí y su esfuerzo no terminará nunca. Si hay un destino personal, no hay un destino superior, o, por lo menos no hay más que uno al que juzga fatal y despreciable. Por lo demás, sabe que es dueño de sus días. En ese instante sutil en que el hombre vuelve sobre su vida, como Sísifo vuelve hacia su roca, en ese ligero giro, contempla esa serie de actos desvinculados que se convierten en su destino, creado por el, unido bajo la mirada de su memoria y pronto sellado por su muerte. Así, persuadido del origen enteramente humano de todo lo que es humano, ciego que desea ver y que sabe que la noche no tiene fin, está siempre en marcha. La roca sigue rodando.
Dejo a Sísifo al pie de la montaña. Se vuelve a encontrar siempre su carga. Pero Sísifo enseña la fidelidad superior que niega a los dioses y levanta las rocas. Él también juzga que todo está bien. Este universo en adelante sin amo no le parece estéril ni fútil. Cada uno de los granos de esta piedra, cada trozo mineral de esta montaña llena de oscuridad forma por sí solo un mundo. El esfuerzo mismo para llegar a las cimas basta para llenar un corazón de hombre.

Hay que imaginarse a Sísifo dichoso.